O coração era todo Fim

O barulho parou de soar, o cheiro de pólvora fez-se notável e uma paz estranha invadiu o quarto. Ela, com o coração palpitante e as mãos trêmulas, abaixou a arma junto ao colo e escorou melhor na cabeceira da cama. Eram então dois corpos sentados sobre o lençol, o outro enconstado na parede, inerte. Ela olhava toda aquela ternura escarlate se espalhar pela paisagem, a mente rodopiava, "tudo estava acabado". Em seus olhos o mundo se esfarelava, seu coração era ruína, mas uma ruína feita de tal plenitude que enchia a alma e era insuportável. Era o fim daquele amor imenso, não havia outro jeito: não poderiam deixar um ao outro. O resto era só lágrimas, dos olhos e do Fim que abrira nele, lágrimas de diferentes cores, mas que se espalhavam e se misturavam: eram feitos de uma só substância, uma só alma. Por fim - ela sabia - a tristeza chega ao auge, e ela suavemente encosta o metal ainda morno em uma de suas têmporas, implorando para que não dure muito tempo sua agonia.

O dia estava incrivelmente cinza. O ar gélido e úmido indicava que o céu havia se acabado na noite anterior, e, talvez porque o dia estivesse por nascer, o mundo parecesse tão sem-vida. Ou então pois, sentado no chão inerte, a compactuar, apático, com as raras manifestações de mato que se esgueiravam por entre as frestas da calçada, ele sentisse tamanho desolamento que este se propagava como uma aura mórbida ao seu redor. Os amores não eram justos, os egoístas eram todos, o tédio era regra geral na conduta do universo, e não importava muito o porquê de tudo isso, já que cada pedra e cada poça d'água o diziam em uníssono. Suspirar ou não respirar parecia não ter diferença: o que dizer da vida que não se move, que não que ela tenha sido devorada e tragada de algum modo brutal e impiedoso? Mas mesmo frente a essa reflexão, continuava a respirar como-que-morto, se recusando, covarde, a soltar aquele fio de vida, ainda que aquele vazio apocalíptico o esmagasse por dentro e por fora.

I wish I could say everything which my mixed mind almost dies to tell outside, but in the end I just die.

[mas apesar de toda a contradição observável, estou aliviado em ver que não morri, afinal. Essa existência semipoeta e semifilosofante segue mais um tanto adiante.]

A pintura é

Um dia chuvoso, suave. As venezianas barram boa parte da luz: aquela nociva aos olhos cansados da vida, ou da existência em vigília. O ambiente todo assenta-lhe suave para os sentidos frágeis, inclusive o sofá onde se deita, melacólica-nostagicamente. Ela olha para o teto branco, imaginando que talvez fumaria se pudesse, para tornar a memória áspera da existência cada vez menos real. Felizmente para ela, o ambiente sutil a fez sair de si, e as lágrimas represadas não parecem mais tão nervosas. A respiração parece querer parar a qualquer momento, no transe congelado em que se encontra, mas estranhamente se mantém. Num dado momento, suspira, e se pergunta quanto mais viverá daquele jeito [Ou, mais pessimista, o quanto mais durará a vida - que é só aquilo?]

Excertos de um quebra-cabeça mórbido

Bebia o copo de água como se fosse veneno.
Tinha mania de morte: a via e a queria onde quer que fosse.
Mas a morte é ingrata - não veio.

Onania

Depois do êxtase, o mundo morre.
Morre porque o resto todo é ilusão.

Morte certius est

-Mas como é estar morrendo?
-É como se fosse uma epifania, uma conversão. Diante do fim eminente, e sem a crença num pós-morte, num paraíso para a eternidade, você entende que assim como a morte é sutil, a vida é sutil. Você enxerga como as coisas que você vinha fazendo eram desimportantes e levianas, que você vinha desperdiçando sua vida, sua energia, em coisas que não significavam nada realmente. Há o sofrimento inicial, mas depois de um tempo começamos a viver a vida de um modo mais pleno, próximo de como deveria ser vivida. É um milagre, um remédio para o espírito, algo que, se todos experimentassem, seriam pessoas melhores.
-E o que será daqui para frente?
-Há, por vezes, o desespero, de que está-se morrendo e só agora começou-se a viver de modo que realmente importe; é quase injusto (mas a vida é justa?). Quero gritar "já aprendi a lição, pode me liberar desse sofrimento agora?!"! Mas quem me ouvirá?! Os deuses estão todos mortos... resta-me abraçar a morte também, afinal...

O branco que não sara

Branco. É o que vejo.
Um apático branco, quase o mar de leite de Saramago.
Sorrisos tristes tentam desenhar alguma figura
Menos estática, a minha frente.
Os olhos sangram às vistas de bocas a sangrar,
Mas é um sangue branco
Congelado e interno,
Branco. Quase cinza.
Mas ainda assim branco.
Não exalam prazeres as bocas ou os olhos
Ou as comidas e os sons débeis, frutos de um instrumento ao Léu.
Uma batida desesperançada, um acorde dissonante,
E mais nada me toca o coração
Branco, quase cinza.
Mas ainda assim o mar de leite de Saramago.

Silêncio...

Ainda estou por imaginar o que se passa em tua mente, ou na minha...
Não sei se quero me preocupar com isso...
De repente tudo fica tão longe e sem graça...
De qualquer modo, é o que queres...
Respouse o silêncio que sentencia...